Los solitarios tenemos un hueco en el alma, uno que nunca se llena, que se arraiga a la sangre como el vello a la piel.
Los solitarios hablamos en silencio todo el tiempo, aunque nadie nos escuche, en el auto, en la regadera, cocinando un huevo estrellado.
Los solitarios estamos amarrados al aire, como las nubes al cielo y las estrellas al mar.
Y nos caemos en silencio y levantamos el alma sin que nadie lo note.
Los solitarios gritamos para sentirnos vivos, cuando ni un abrazo nos llena el alma.
Y nos dormimos soñando con un mundo nuevo que está por llegar, aparentemente nunca.
Los solitarios mordemos a las arañas, arañamos a las pulgas y fumigamos a las avestruces.
Nos morimos pensando que pudimos haber hecho algo más por encontrar el lugar perfecto, por dejar la soledad.
Los solitarios nos ahogamos en las letras de las paredes, en las sonrisas de las mujeres que se van y llegan.
Nos quedamos sentados en el camino mirando como corren todos con la prisa cotidiana.
Los solitarios nos rehacemos todos los días como muñecos de Play Doh, y nos guardamos en la cajita del corazón.
Nos arraigamos a las palabras como el sol a la luna, como la tierra al agua, como el viento al sol.
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