A ella se le murió su amor, y no puede más tocarlo ni tenerlo más allá del recuerdo hermoso melancólico de su corazón. Yo tengo que fingir que hubieras muerto y habituarme a tu silencio forzado de igual forma, a tus ausencias de apasionadas memorias nocturnas escapistas, para apostarle a esa falta de argumentos y de historias, la posibilidad de revivirnos como amores eternos, como núcleo universal a partir de mi monólogo, ese que nunca compartiste como diálogo y del que huíste mentira tras mentira sólo para no perderme. Duelos encontrados, contrarios, voluntarios e involuntarios pero al fin duelos, pérdidas enlodadas de lágrimas vitales que devuelven el espíritu a la tumba.
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